Ministry, Burning Inside, The Mind is a Terrible Thing to Taste (1989)

Slayer, South of Heaven, South of Heaven (1988)

Es que es una panza de jirones
apocalípticos vestida
Y yo no sé lo que rumia el tiempo
Me desconcierta nota a nota
con cierto violín burlesco
No varía mucho,
Pero llega el chirrido a devolver el tono suave
En el complejo pie del siglo nuevo
Que tonto vi como la semana nueva,
El mes nuevo, el año nuevo:
Ascenso, cúlmen, descenso
Pero soy incapaz de profecías,
Pues el asombro no dice escombros
No dice vida, no dice muerte
Y la inercia no dice tanto,
Produce luz su movimiento
De camino desesperado

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dedo d (1998)

Será el viernes 27 de noviembre a las 19:00 en la librería Elkar de Licenciado Poza, 14.

Ya os daré más detalles.

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Quiero aprovechar este post para agradeceros todos los mensajes, llamadas y entradas de blogs.

En el libro, que estaba ready hace tiempo, doy las gracias a algunas personas por determinados apoyos que para mí fueron muy importantes en su día. Si tuviera que escribir esa nota ahora, tendría que poner a unas cuantas más.

Muchas gracias.

TERRORIZER

Autor: David Mardaras
Edición: Editorial Eclipsados
Caract: Año 2009, 80p, 185 x 185 mm.
ISBN: 978 84-937308-7-1

Más imágenes e información sobre el libro:

http://www.editorialeclipsados.bigcartel.com/product/david-murders-terrorizer

Estoy muy contento con la edición.

  Ministry, Psalm 69, Psalm 69: The Way to Succeed and the Way to Suck Eggs (1992)

En vísperas de la aparición del libro con el que tanto he dado la paliza, me permito robarle esta entrada a Alfonso Xen. Rabanal y reproducirla aquí tal cual.

Un libro, mientras no se lee, es solamente ser en potencia, tan en potencia como una bomba que no ha estallado. Y todo libro ha de tener algo de bomba, de acontecimiento que al suceder amenaza y pone en evidencia, aunque sólo sea con su temblor, a la falsedad.

Como quien lanza una bomba, el escritor arroja fuera de sí, de su mundo y, por tanto, de su ambiente controlable, el secreto hallado.

Lo que se publica es para algo, para que alguien, uno o muchos, al saberlo, vivan sabiéndolo, vivan de otro modo después de haberlo sabido; para librar a alguien de la cárcel de la mentira, o de las nieblas del tedio, que es la mentira vital.

María Zambrano Alarcón (Vélez-Málaga, 1904 – Madrid, 1991), filósofa y ensayista malagueña.

(Del artículo Por qué se escribe, Revista de Occidente, junio de 1934)

Citado por Xen en Crónicas para decorar un vacío (agujerito hacia la niebla)

Morphine, The Other Side, Good (1992)

Deicide, Lunatic of God’s Creation, Deicide (1990)

El sábado fuimos a comer a un restaurante oriental nuevo en la calle Ledesma. Primero tomamos unos ruedas en el Casco Viejo. Luego cruzamos el Puente del Arenal y subimos hasta Ledesma. Íbamos a comer y luego al cine. Hacía siglos que no íbamos al cine; pero nada es indispensable; ningún libro, ninguna película, quiero decir. Pedí un rioja en un bar taurino de Ledesma, frente al restaurante. Pedí y pagué el rioja, cogí también el periódico y salí fuera, a la calle radiante, a sentarme en el banco en que me esperaba ella. La cartelera. Los horarios. El Capitol está más cerca. Ágora de Amenábar. No hay duda.

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Es una intersección de cuatro esquinas: en una, el bar taurino; al otro lado de la calle, el restaurante; en otra, un edificio anodino, y en frente, al otro lado, una mole neoclásica de mastodónticas, aplastantes columnas jónicas, sede del Banco de Santander.

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En El Manifiesto Poético de Beñat Arguinzoniz hay una extraordinaria descripción de la ciudad burguesa como escenario del espectáculo de la vida cotidiana capitalista. “Casa de muñecas”, escribió o me dijo Beñat un día, no lo recuerdo con exactitud. La ciudad como decorado. Tanto más evidente cuanto más pequeña sea. Sobre todo, cuanto más pequeño sea su centro histórico, político y financiero. Esto, en Bilbao, se reduce al Casco Viejo, el Arenal y la Gran Vía y derredores. En el Arenal, contemplas los edificios desde la plataforma construida sobre la arena, esto es: desde cualquier punto del Arenal, y tienes la extraña sensación de estar ante un decorado y en un decorado. Es un conocimiento previo a la teoría… Los edificios, el Teatro Arriaga, por ejemplo, se te antojan pastelitos neoclásicos, neobarrocos, neoplaterescos, etcétera, dispuestos y trasladados allí desde la Gran Enciclopedia de la Historia del Arte Burgués Europeo. De modo que lo mismo aparece una confitera gigante con unas pinzas y se los lleva de allí en cualquier momento, en una bandeja; y levanta el suelo y también se lo lleva. Ésa es la sensación que tengo siempre en el Arenal. Es más: yo mismo me autopercibo como un gigante en este pequeño escenario, entre los pastelitos. Puede que aquí se halle la clave del famoso bilbainismo, no lo sé. Y en el Casco Viejo, lo mismo: el escenario es tan pequeño, y tan estrecho en este caso, y como… decorativo, como si fuese de cartón piedra, tan hiperreal, sobre todo cuando ha llovido, que a la gente se la ve enorme y cualquier característica física, pongamos por ejemplo las venillas de la nariz enrojecida de un txikitero, o la propia forma y el color de esa misma nariz, se multiplican por sí mismas hiperbolizándose, de modo que a menudo tienes la sensación de caminar no entre ciudadanos sino en un cotidiano desfile de cabezudos.

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Y yo soy uno de ellos, claro está. Y tú, si vienes a Bilbao, también. Porque es el escenario o contexto lo que nos da la forma, agiganta o enaniza, nos deja ser felices o nos aniquila entre sus formas y atributos.

Ledesma es una calle paralela al comienzo de la Gran Vía, zona de El Corte Inglés y el BBVA, el edificio más alto de la urbe, el que la gobierna; lo veo desde mi cuarto de baño. Al otro lado, pasando Ledesma, están los Jardines de Albia, donde se encuentran Sabin Etxea, sede del PNV, y el Palacio de Justicia (allí fue el juicio al anterior lehendakari, Ibarretxe, mientras era lehendakari; creo que no se llegó a celebrar, pero sí a escenificar). También hay una Iglesia en los Jardines de Albia: la Iglesia de San Vicente; y, al lado, entre la iglesia y Sabin Etxea, un edificio regentado y/o habitado por monjas, según creo, donde hace unos años mi hermano Vito y yo llevamos una serie de objetos, o quizá ropa, o dinero, incluso, no lo recuerdo bien, que nuestra abuela y nuestra tía-abuela, Bárbara y Teófila, que en paz descansen, nos encargaron llevar allí. Ya éramos mayores, pero nos reímos con la tontería de llegar con las ventanillas bajadas y abrir la puerta del coche para ejecutar la operación mientras escuchábamos… Iron Maiden, quizá. En el interior de los Jardines de Albia, de altos árboles, hay una estatua de Sabino Arana Goiri, fundador del PNV, con una placa en la que dice que vivió treinta y ocho tacos.

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Elegimos la película de Amenábar porque para nuestro gusto es el mejor director español de los últimos años y porque, por cuestión de distancias y horarios, el cine Capitol nos venía mejor. Yo había visto el anuncio en la tele y recordaba especialmente un plano en el que un combatiente –era Orestes, el prefecto–  masacraba a otro –un cristiano– y saltaban un par de gotas al cristal de la cámara, por lo que esperaba mucha violencia estetizada, un alarde de técnica y estética, muy realista, una experiencia total, una inmersión, un poco a lo Dogma.

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Llegaron las dos y media y entramos al restaurante. Nos condujeron a nuestra mesa. Recorrimos la carta. Había platos chinos, japoneses, vietnamitas, tailandeses e indonesios. Pedimos los platos y el vino.

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La comida estaba muy buena. Tenían una gran carta de vinos. Pedimos un Viña Salceda, crianza, del 2005; estaba excelente. Al de un rato de estar sentados, me dice ella: “Pero si está ahí (o sea, detrás de mí) Patxi Lopez”. Me doy la vuelta y veo a la mujer de Patxi López sonriéndome con la misma sonrisa patricia con la que la había visto sonreír en la tele, exactamente la misma. Lo primero que piensas en una situación así es que entra dentro de lo posible que aparezca alguien con una pistola en la mano y le pegue dos tiros a López. Lo siguiente es descubrir dónde están los escoltas. No están. López y su mujer comen junto al ventanal que da a la calle, en una mesa colocada detrás de mí, a unos cinco metros de mi nuca. Lo siguiente que piensas es que los escoltas están fuera. Lo siguiente, que no hay escoltas. Y lo siguiente que la mujer de López es atractiva, igual de atractiva que en la tele, pero que te ha sonreído como a un ciudadano vasco más; una sonrisa para todos los vascos y vascas; y ¿qué habrá tras la sonrisa? En cualquier caso, nunca me han impresionado las personas famosas de ningún tipo. No entiendo, por ejemplo, el asunto de los autógrafos, y tampoco las firmas de libros. Es algo que no significa nada para mí. Por otra parte, es raro que un hombre me impresione. Lo único que me puede impresionar soberanamente es una mujer: Impresión, soleil levant.

“¿Qué hace Patxi López?”, le pregunté a mi soleil a media comida. “Fumar”, me dijo ella. “Y beber cerveza”, añadió. “¿Cerveza?… Hum…”, dije. Miré mi copa de caldo. Convinimos en que hubiera sido muy extraño ver al anterior Lehendakari comiendo allí tan sencillamente.

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Al Salir, en la encrucijada entre el banco de Santander, el bar taurino, el restaurante oriental y el edificio anodino, caí de puro placer, a cámara lenta, y dibujé un molino de hip-hop con mis piernas, pivotando sobre mi espalda y luego sobre el omóplato y el hombro, hasta quedar en pie de nuevo y seguir caminando calle abajo hasta el cine junto a mi soleil.

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Reprimí las lágrimas al final de Ágora. La escena era, simplemente, efectiva, y como tal la estaba viendo y juzgando a la par que la sentía. La película no fue lo que yo esperaba. Estéticamente, incluso en cuanto al guión, no era nada extraordinario, nada amerabaresco. Aquello era raro, parecía casi una película del montón, un entretenimiento discreto, sencillo. Pero partimos de la base de que Amenábar es el puto amo y puede hacer lo que quiera. Entonces, nos quedamos con la mosca tras la oreja: qué pasa aquí, qué ha ocurrido. El triángulo amoroso es convencional e irrelevante. Los textos informativos intermedios, los que aportan la información histórica para situarnos ante la parte que veremos a continuación, son un tanto cutres, alguno incluso me pareció mal escrito, pero el recurso del zoom out estratosférico: primero una vista de pájaro de la ciudad de Alejandría y luego un alejamiento de cámara de modo que se contempla la Tierra desde la distancia –es entonces, según creo, cuando aparecen los textos informativos–, y el recurso inverso: zoom in hasta que bajamos de nuevo a la ciudad y al centro de la acción que se reanuda, me parece que conforman una excelente metáfora de la globalización de la historia, es decir: al igual que los avances tecnológicos han producido una globalización del espacio terráqueo, vía google maps, por ejemplo, que nos da acceso a cualquier punto del globo, tenemos la posibilidad de volver a cualquier punto de la historia conocida –pero, ¿cuánto conocemos y cuánto la conocemos? – para contarla y conocerla de nuevo. Y eso en el cine de masas. Eso es lo que hace la película de Amenábar. No es una historia de amor. Es una película sobre las caras del poder, sobre la intolerancia fanática y sobre la cara más fascista y maniquea de la misma: las caras del obispo Cirilo y de los cuasi-paramilitares monjes parabolanos, con el enajenado Amonio en primer plano, gritando “Dios es uno. Dios es uno” –el triunfo final del patriarcado abstracto que inventaron los judíos–, es una tragedia hecha de caras y gestos, de retratos apenas psicológicos, retratos gestuales, con la peculiaridad evidente de que aquí se habla de las raíces de la Iglesia. Con la Iglesia hemos topado. Pero es, sobre todo, una película sobre la globalización de la historia, sus posibilidades y la moral de la reescritura.

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Es dura la escena, a vista de águila, de los parabolanos haciendo piras y quemando los libros. Puntos negros que entran y salen de la biblioteca –la de Alejandría nada menos– a cámara rápida como en un documental sobre insectos, y queman los libros. Puntos negros que no parecen hormigas, pues son demasiado grandes, sino cucarachas. Y queman los libros como los nazis. Y actúan como las hormigas, sí, pero la cámara los (re)trata como a cucarachas. Es dura. Muy dura.

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Quizá a mí, que no tengo una gran opinión de la Iglesia, esto me puede pasar desapercibido, por lo que puedo cometer el error de considerar que el público comparte mi punto de vista, un error que también puede cometer un autor, y que a menudo se comete. Pero lo cierto es que otras muchas, muchísimas personas no van a asistir a la película de la misma manera que yo. Está muy bien ser el puto amo y deslumbrar con tu dominio genial del medio. Pero el artista no vive sólo de su talento ni sólo para él, sino también de y para lo que puede/ debe/necesita hacer de él.

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Y eso causa dolor.

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España es un país católico y apostólico.

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Y encima, Amenábar es gay.

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Ole.

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The Cure, All Cats are Grey, Faith (1981)

The Cure, Other Voices, Faith (1981)

Ozzy Osbourne, Miracle Man, No Rest for the Wicked (1988)

Ozzy Osbourne, Tattooed Dancer, No rest for the wicked (1988)

The Cure, Strange Attraction, Wild Mood Swings (1996)

Y fui. Quedé con Txapa y llegamos a la biblioteca como a las ocho menos cuarto. Mientras esperábamos en las escaleras de acceso al segundo piso, donde está el salón de actos, pasó junto a nosotros Benjamín Prado y avanzó escaleras arriba entre la multitud. Entonces me dijo Txapa: “¿Ese no es Benjamín Prado?” (Le veíamos de espaldas). Le dije que no sabía, aunque sabía que era él.

En comparación con el día anterior, el de Gamoneda, había mucha más gente joven. Algunos, como yo, con chupa de cuero y todo. También estaban Beñat Arginzoniz y compañía.

En el escenario, los poetas aguardaban y se repartían los asientos, dispuestos en forma de arco ante los atriles y micrófonos colocados al borde del escenario. Hablaban entre ellos o con la gente de la organización y parte del público, se hacían pequeñas confidencias o se sentaban cada uno en su sitio mirando al público, que mientras tanto iba tomando asiento. Txapa y yo avanzamos por la derecha y nos sentamos como en la novena o décima fila, junto al pasillo. Observé al público. Txapa me comentó que en su último día de prácticas en la biblioteca, tuvo que hacer de cicerone para un grupo de estudiantes y enseñarles entre otras cosas las pinturas del techo del salón de actos. Comentamos que la figura de Unamuno que está asomada al balcón del salón de actos parecía una caricatura televisiva, tipo gomaespuma. Seguí observando al público. No conocía a nadie.

En el escenario, mi atención se dirigió a Manuel Vilas, Chantal Maillard y Kirmen Uribe. De izquierda a derecha, según nuestro punto de vista, Vilas estaba sentado en segundo lugar, de negro, con un jersey de cremallera, abierta hasta el plexo solar, más o menos, donde terminaba, y zapatos puntiagudos; Maillard, en séptimo lugar, con media melena negra, el flequillo en corte recto sobre la frente, también de oscuro, con un libro sujetado con ambas manos sobre el regazo y un gran pañuelo al cuello que le caía por el pecho y se perdía más abajo de sus muslos; Uribe con camisa oscura, ceñida, vaqueros tirando a claros y zapatillas marrones oscuras, como de deporte británico.

Comenzó la lectura. La primera fue una poeta catalana, joven, que se presentó como embajadora de Cataluña. Error. Arrogancia inconsciente, pero arrogancia; probablemente tuvo algo que ver esa especie de cosquilleo solidario contradictorio que sienten algunas personas, generalmente jóvenes, al visitar Euskadi. Error porque además a nadie le importa de dónde seas sino la poesía que escribes. Pero nadie es perfecto, evidentemente, y en esas lides públicas, cuanto más joven, menos, me parece a mí. Como todos los que estaban allí y leerían luego, leyó muy competentemente y con soltura. Sus poemas no me dijeron nada, pero bueno, habría que leer un libro entero en lugar de escuchar cuatro poemas. Su mímica parecía destinada a expresar pensamientos profundos, bellos e importantes, pero ya digo.

Después creo que leyó Olga Novo, poeta gallega. Como en el caso de la poeta catalana, leyó primero en su lengua y después tradujo al castellano. Me gustó su primer poema, pero el segundo fue excesivamente largo, con el consiguiente aburrimiento y la protesta gestual de algún/a que otro/a poeta que aún no había leído (mirar el reloj…, comentar la jugada con el de al lado… mirada de sosegada incredulidad…) A continuación creo que leyó Xoan Bello, poeta asturiano. Tampoco me dijo gran cosa pero ídem: no se puede juzgar así.

Y resumiendo…, en cuarto o quinto lugar, no recuerdo si antes o después de Marzal, cuyos poemas o no los pillé bien o realmente son como de primer curso de lenguaje poético, leyó Vilas. Me comentó Txapa que había sido como un bofetón a los tres o cuatro anteriores, mucho más suaves y solemnes, y estuve totalmente de acuerdo.

Vilas leyó un poema a un coche que tuvo (el título era el número de la matrícula; creo que está en su libro Calor, pero no estoy 100% seguro) y a continuación “El inmaduro”. Y en fin, como comentaba antes, todos los poetas que leyeron leían muy bien, con sosiego y empaque, pero Vilas rompió algo ahí y se llevó los mayores aplausos. Los poemas de Vilas los puede entender cualquiera sin que dejen de ser poemas y son muy contemporáneos en cuanto a escenarios pero sobre todo –y esto es a lo que jamás llegan otros- en cuanto a espíritu, espíritu de la época (paso del consabido término alemán, OK?)

Benjamín Prado se aproximó al micrófono con aire de dandy socarrón y dijo con retintín: “Hola”. Leyó tres poemas. El primero, y el último (si no recuerdo mal), eran poemas más bien intertextuales, sobre todo el primero, que decía algo así como: ¿Quién decía aquello de que tal y tal y tal y tal? ¿Y quién el que en el fuego de los dioses se quemó y tal y tal y tal? Y que mentaban a Paul Celan, Eluard, etc., etc.  El segundo era un poema de amor dandy, tipo: No me pidas, amor, que haga tal o cual cosa y que me encierre en la mazmorra de capitán de tus ejércitos de enanos a los que dirigiría a la escuela de la vida, tralará, tralará… Estuvo bien. Pero lo mejor fue la introducción al propio poema, que culminó con un fragmento de diálogo de los Hermanos Marx que dice más o menos así:

Señor 1 (con esposa): Oiga, señor, qué me ofrece por mi esposa.

Señor 2: Nada.

Señor 1: De acuerdo.

En resumen: Prado quedó como un tipo simpático que hizo reír al público (que también se había reído con Vilas, por la parte de coña que tiene leer un poema a tu coche en circunstancias tan pomposas y religiosas, y por su actitud poética seria pero desenfadada).

Después leyó José Fernández de la Sota. Leyó tres o cuatro poemas inéditos, no demasiado largos, de los que nos gustó un poco el primero, titulado I+D. También dijo, antes de leer, que estaban allí diez poetas para celebrar los diez años de historia de la Semana de la Poesía de Bilbao.

Bien, mientras escuchaba al resto de los poetas (porque yo soy como esas mujeres que son capaces de hacer dos cosas a la vez), observaba, como decía, principalmente, a Vilas y a Maillard, también un poco a Uribe, pero sobre todo, tengo que decirlo, a Maillard. La poeta estaba agarrada al libro en su regazo, en actitud de gran recogimiento. De vez en cuando alzaba la vista y lanzaba una mirada de esfuerzo miope al poeta o la poeta que leía. En cierto momento, aunque quizá sólo en mi mente, ocurrió que Vilas, que tenía sus dos libros en Visor entre las manos y escuchaba y miraba al público con gesto normal, digamos, inclinó la cabeza y adoptó una postura de recogimiento similar a la de Maillard, quizá para escuchar mejor la lectura de quien estaba leyendo en aquel momento o quizá para concentrarse en lo que iba leer. Entonces, Maillard, alzó la cabeza y miró casualmente a Vilas, que estaba en aquella postura de recogimiento a lo Maillard. Dos o tres segundos después, Vilas alzó la cabeza y vio que Maillard le estaba mirando. La pregunta era: ¿Había imitado Vilas el gesto de recogimiento de Maillard? ¿Era eso lo que se estaba preguntando Maillard? ¿O es que Maillard ni tan siquiera miraba a Vilas, o ni tan siquiera se miraban ninguno de los dos,  sino a la persona que leía en aquel momento y que quedaba casi pero no del todo en el punto de intersección entre sus miradas?

Llegó el turno de Chantal Maillard. Se levantó con el libro en una mano y avanzó hasta el micrófono que le quedaba en frente. En medio había un atril y el micrófono le quedaba muy alto, así que intentó bajar la barra del micro por encima del atril, pero no podía bajarla. Se puso el libro bajo el brazo, retiró el atril unos centímetros y aflojó la tuerca de la barra para ponerse el micro a la altura de la boca. El proceso fue un tanto dificultoso y algunos de los poetas presentes dudaron entre levantarse a ayudarla con el micro o no, pero como Maillard lo resolvió bastante rápido, supongo, no llegaron a hacerlo. Quizá no sean las palabras textuales, pero para presentarse dijo: “Me llamo Chantal Maillard y no soy alcohólica”. A continuación dijo algo así como que una cosa es lo que eres y lo que son las cosas y otra cómo se las llama. Después dijo algo de que era “un hábito”. Yo estoy de vuelta de ciertas “provocaciones” y también de considerar el alcoholismo algo cool, pero me parece que el hecho de que una poeta de cincuenta años, en medio de toda aquella pompa y aire oficial, se presente así, hablando con esa voz entre sensual y dolida, profunda, con su acento francés y su actitud, es señal inequívoca de que los tiene bien puestos y de que se cree su película por encima de todo laurel y reconocimiento. Si a esto le añadimos –aunque esto sea cuestión de gusto o de percepción-  el peso específico de su poesía, exquisitamente musical, inteligentísima pero fundada en la herida, abierta al abismo de lo real…, tenemos lo que se llama una poeta de verdad sobre el escenario, por no hablar de su maestría leyendo.

Muchas veces pienso que el estado mental propio y necesario para la poesía exige demasiado de la salud del individuo. Es decir, me pregunto si la poesía es sana y creo que no lo es. En las contadas ocasiones en que he experimentado ese estado de una manera continuada, he estado abismado y me he quedado exhausto, incluso me he puesto literalmente enfermo. Ejemplos de esto que a menudo se llama malditismo, hay muchos entre los más grandes poetas.

Chantal Maillard y su poesía me recuerdan a Robert Smith y la suya, y Maillard tiene también, como Smith, ese carisma envuelto en misterio, ligeramente “ido de la olla”, ensimismado, con un pie en el abismo, pero también consciente y dominador del espectáculo, del juego. Baudelaire decía que el poeta siempre tiene algo de comediante. No sabes hasta qué punto llega la comedia y hasta cuál la herida. Y eso me encanta.

De la lectura de Ana Rosetti no me enteré de nada. Maillard parecía estar medio pasada sentada en la silla con la cabeza caída y el pelo colgando.

Después leyó Kirmen Uribe. Leyó tres o cuatro poemas, primero uno en euskera y a continuación la traducción al castellano y así con el resto. Como nunca le había oído antes me sorprendió sobremanera su voz: atiplada, como de niño y como emocionada. También contó alguna anécdota relativa a la concesión del premio nacional de narrativa, como la reacción de los pescadores de su pueblo en el bar en el que desayuna: “Ah, sí: el premio nacional. 20.000 euros”. 

Al día siguiente, entré en un bar de Casco Viejo a comprar tabaco y, mientras operaba con la máquina, estaba Uribe charlando con un par de personas. Su voz tenía un tono medio, normal. No es la primera vez que asisto a una transformación similar, pero me sorprendió mucho. Me pregunto cómo será la voz de andar por casa de Maillard.

The Beatles, We can work it out, We can work it out / Day tripper (1965)

Copio y pego de la web del Ayuntamiento de Bilbao –la administración más provinciana, agresiva y contaminante del mundo conocido (ya lo explicaré en el futuro; por escrito, claro, y espero que con “precisión bernhardiana”):

Viernes 16:
• 19:30. “BILBAOPOESIA X”

Ana Rossetti (Cádiz, 1950)
Chantal Maillard (Bruselas, 1951)
José Fernández De La Sota (Bilbao, 1960)
Carlos Marzal (Valencia, 1961)
Benjamin Prado (Madrid, 1961)
Manuel Vilas (Barbastro, Huesca, 1962)
Xuan Bello (Paniceiros, Asturias, 1965)
Kirmen Uribe (Ondárroa, 1970)
Olga Novo (Vilarmao, A Pobra Do Brollón, Lugo, 1975)
Laia Noguera (Calella, Barcelona, 1983)

Lugar: Biblioteca de Bidebarrieta

La Biblioteca de Bidebarrieta está en el barrio donde vivo, el Casco Viejo. De estos poetas, he leído en mayor o menor medida a Kirmen Uribe (flamante premio nacional de narrativa 2009, por cierto), a Manuel Vilas (precisamente, acabo de releer su novela España) y a Chantal Maillard, de quien he leído varias veces decir que sus lecturas poéticas son “sobrenaturales”.

Al resto, o no los he leído en absoluto o los he leído muy poco porque no me han gustado.

Habrá que ir.

Resulta que es la “Semana de la Poseía” y yo no me había enterado.

Puto Ayuntamiento…

Y hoy, Antonio Gamoneda (pero hoy no puedo ir).

Bastards…

- Eh, tío, psss-psss… que ya no estás en el concierto punki…

- Ah, claro…, coño, perdón, no me había enterado… (es que a veces me cuesta trocar el chip).

- Never mind (the bollocks).

- Pero, ¿insinúas algo?

- ¿Insinuar? No, hombre, no… En serio que no, totalmente en serio, ¡que sólo me refiero al Ayuntamiento!… ¿Por lo de “poseía” lo dices? ¿De “pose” o qué…? Na, que no, hombre que no… El Ayuntamiento es el que posa en todo caso. Los poetas hacen su trabajo. No, en serio, nada más lejos de mi intención.. Que no es de “pose”, además, que es de “poseía”. ¡Que recita como una poseía sobrenatural, la jodía!, dicen, y que me gusta mucho su poesía y voy a ir a ver y escuchar. Y Vilas, y Uribe… Mucho nivel.

- Puto Ayuntamiento… Ya os contaré, ya.

Van unos fragmentos del concierto del otro día. Son grabaciones de móvil by Pedro (gracias de nuevo, pri!!!).

De Negative Influence, tema con el que abrimos el show:

Del tema provisionalmente llamado Nécora y limón:

De Dirty and Mean: